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Couchée dans un lit d'argile
au bas d'une langue de terre
Tremplin vers les cieux
elle est là comme un hasard
Née dans les entralles
de ces collines d'ocres,
Grande et belle
pétrie par des mains d'hommes.
Comme toute pierre
d'où qu'elle soit,
elle a son odeur
son histoire
ses silences.
Sous son bonnet de mousse
et de lierre vert
dans sa robe d'aiguilles de pins
Table d'hôtes aux frugales pitances
aux compteurs d'étoiles filantes
aux intenses émois,
C'est la dernière pierre
au bout d'une restanque édentée
au corset décousu
bavant sa bedaine de terre sur les chemins
où des jets de ronces au tentacules crochues
nous rend le corps timide et acrobate.
Joseph DIAZ
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